Querido John

Hace 25 años, recuerdo que estaba en la facultad, me enteré, nos enteramos que John Lennon había muerto. Vi chicos y chicas llorar por los pasillos, algunos se fueron, otros seguimos en clase y en nuestra realidad. Me quedó algo amargo en la garganta por algunos días, sabía que la única manera de sacármelo era haciendo algo. Expresar la bronca, la injusticia, es una forma de hacerla positiva, de que sirva. Después de 25 años seguimos escuchando la música y leyendo los poemas de John, que sea para siempre. Requiescat in Pace Ahora me doy cuenta, querido John, que es necesario un poema para despedirte. Recién hoy me di cuenta que habías muerto, o murió tu cuerpo. A mi me gusta decir que lo que muere es la posibilidad de. Recuerdo que de pibe soñaba con un recital en Buenos Aires. Los cuatro y yo, cantando furiosas plegarias, disparos de voces, capullos de flores en promavera. Y en el mismo instante en que tus anteojos pequeños rozaron la tierra, se voló el futuro, tu sueño y mi sueño. Te cortaron las cuerdas, hermano. Requiescat in Pace querido John Eliseo Parker

Alejandra Pizarnik

VÉRTIGOS O CONTEMPLACIÓN DE ALGO QUE TERMINA Esta lila se deshoja, Desde sí misma cae y oculta su antigua sombra. He de morir de cosas así. LINTERNA SORDA Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto. Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo. Palabra por palabra yo escribo la noche. Alejandra Pizarnik

Don Ramiro

Con la mesa servida, cayó Don Ramiro de boca en el patio. En el estrecho espacio de tiempo que va entre plato y plato mordía inconsciente sus últimas bocanadas de aire. Y mientras la familia ya masticaba ravioles de seso con salsa bolognesa, y un jugo colorado resbalaba de los labios de Clarita, Don Ramiro estiraba la pata, como mandando el último centro al área, desviado y saque de arco. Las cosas, hermano, ya no son como eran antes. Y esa maldita costumbre de empezar a comer sin esperar al viejo. Roberto

Plaza Mayor

Me aleja y me acerca, da miedo, geométrica y simétrica, entradas-salidas. Junto valor y camino en diagonal. Confundo a las palomas, a los moros, algunos se dan cuenta de que algo no anda bien. Descubro miradas rojas, faldas levantadas, piernas anudadas sobre el piso. Arriba el cielo azul que no conozco, el que cubre y no protege. La sensación de otro mundo, otra ciudad, otros códigos. Paso y piso. Siglos de siglos. Soy el Gilgamesh sudaca, inmortal, Inka. Me asfixia tanta pared, tanta columna, tanto exceso de humedad acumulada. Madrid me descubre insolente, cruzando su plaza en diagonal, y creo que está bien molestarla. Roberto

Hoy te recuerdo y no se por qué

Cuando uno se encuentra o se cruza en la vida de alguien que le deja enseñanzas es maravilloso y creo que más si tenés 20 años. Hace 25 años me crucé con Maite y tuve el placer, junto a mi amigo Mane Ponce, de compartir con ella los sábados a la mañana, en su casa, enseñandonos a escribir. Gracias Maite. Hoy súbitamente llegastes a mi no se por qué, pero tu recuerdo me invade como penetra el perfume de azahares por la ventana del cuarto en este momento. Al terminar el curso que nos dictaste te regalé este poema que escribí con todo mi amor y hoy lo publico nuevamente porque el cariño que te tuve nunca me dejó, como tampoco me dejaron tus palabras, tus notas y tus recuerdos. Siempre estarás conmigo. Gracias Maite. Para Maite Tengo varias palabras que regalarte. Acaso mi corazón escriba mejor esto, Que no pretende nada. Un puñado de letras esparcidas por el infinito blanco De un infinito papel. A las diez treinta toco el eléctrico y Paso sin miedo. Me espera tu sonrisa bañada en azul y la música Despierta en notas de café y azucar. Unos pocos minutos y algunos días Nos llevan a conocerte algo. La siniestra musa nos invade. Dejo caer mi fatiga de viernesalanochemeacuestomástarde Y te escucho. El Mane invariablemente llega tarde. Y el también te pertenece, como yo te pertenezco, Como nos pertenecés vos. Doce treinta y ya nos vamos. El sábado que viene, con sueño, Nos encontraremos nuevamente. Gracias Maite por todo lo que me diste. Roberto Nacida en Lomas de Zamora, se crió en Zárate en un hogar de clase media donde, desde pequeña, supo del placer de leer. Se licenció en la carrera de Letras en la UBA y en la década de 1970 encabezó junto a Mario Tobelen un mítico taller de escritura, el Grupo Grafein. En la década de 1980 publicó varios libros renovadores en la enseñanza de la lectura y escritura para chicos, como "El lecturón" y "El escriturón". Fue profesora de literatura; enseñó en la Universidad de Buenos Aires y coordinó talleres de escritura para demostrarle a otras personas que ellas también pueden escribir. Alguna vez dijo: "El deseo de leer se contagia al ver el placer del otro, este hábito se cultiva desde que uno es muy chico. En esos momentos, se instala un deseo que luego los chicos irán cubriendo por su cuenta". Y también: "una de las funciones de la escuela es enseñar a los chicos a perder el miedo a los libros, a moverse entre sus páginas como peces en el agua, hasta que el vínculo sea natural y placentero". A los 48 años, una leucemia la obligó a dejarnos antes de tiempo. Sin embargo, la imaginación de Maite vivirá para siempre en sus cuentos.

Eduardo Romano

Hace años que busco los poemas de Eduardo Romano. Tengo solo un libro: "Algunas vidas, ciertos amores". Me quedó de la biblioteca de mi viejo, aquella en la que de adolescente urgaba en busca de amores perdidos. Me siento tan identificado con Romano y el destino no quiere unirme a sus libros. Por favor si alguien sabe, tiene o conoce dónde puedo encontrar los libros de poemas de Eduardo Romano, escríbanme. Gracias Aquí va una de sus perlitas El espiante Poema II El teléfono aturde tu pieza de soltera rebota en la pared que empapelamos juntos en el frasco vacío de perfume en la percha donde colgué mis pantalones en vestidos tirados, pañuelos, almanaques, esa puerta que abriste a mi pasión tantos domingos. Las sombras mastican disuelven mi llamado para decirte nada más comprendo la vida es una sola y llueve tanto, el mar rompe el amor pegado con saliva solamente tu letra me queda de cuentas y cansancios, apenas un centavo de sol sobre la ausencia. No hagas caso, eso sí, de estas palabras que uno planta o sepulta en los poemas. Las palabras me sirven de tabla en el naufragio y en cuanto a los poemas, los poemas de amor siempre son tristes. Eduardo Romano

Me gusta dibujarte de mañana

Me gusta dibujarte de mañana, Con los pelos revueltos de almohadas y colchones, El sueño reposando entre sábanas tibias y blancas, La sonrisa desviada, el ojo que no podés controlar. Te sigue un rayo de sol por toda la casa Iluminando los rincones de ausencias, Los tarros de galletitas, los saquitos de té. Me convertís en la espera, en la lenta modorra, En el agua dulce de la ducha. Mojada de ilusiones, te secás los deseos, Envolvés tu cabello como un beduino Y me mirás pícara, como a un chico. Después, ya pasó, para mi la mañana termina ahí, Cuando secás tu piel y perfumás la casa. Por eso me gusta dibujarte de mañana, Para ensuciarte el cuerpo de grafito, Delinear suavemente una rosa sobre tu vientre, Borrar la sombra firme de tus pechos Y acariciar tus curvas a mano alzada. Para María Fernanda Roberto

Día del Genocidio Americano

Se cumplen 513 años del Mayor Genocidio de la Historia de la Humanidad. Más de 70.000.000 de seres humanos muertos por la espada y la cruz. Esclavizados, robados y asesinados.

Basta de festejar una fecha que insulta a todos los Americanos.

Por una América Libre, por que se paguen todos los crímenes de lesa humanidad que se cometieron desde 1492, por que se devuelva todo lo que se robaron a sus respectivos dueños, por una América unida sin imperialismos, sana, ecológica, sin hambre, sin pobreza.

Declaremos el 12 de octubre el día internacional del Genocidio, el robo y la mentira.

11 de Octubre, el último día de libertad de América... Autor: Felipe Pigna. Ayer fue 11 de Octubre, el último día de libertad de América. Hoy es el día de la raza! ¿De qué raza estamos hablando? Las Naciones Unidas abolieron el término raza en 1959 por carecer de todo valor científico y por servir solamente para incentivar el odio entre los hombres de distintas culturas. ¡Y acá seguimos festejando el día de la raza!. ¿Qué festejamos el 12 de octubre? El aniversario de la llegada de un comerciante aventurero que se tropezó con un continente maravilloso donde los hombres vivían en libertad y en armonía con la naturaleza. Pueblos como los arahuacos, que le ofrecieron a Colón y sus secuaces toda su amistad, porque para decir amigo decían “mi otro corazón”, y al arco iris lo llamaban “serpiente de collares de colores”. Colón no tenía vocación para la poesía y rápidamente los esclavizó y los puso a buscar oro para el Papa y los Reyes Católicos. En treinta años la población de las Antillas fue exterminada por los invasores empachados de codicia. ¿Qué festejamos el 12 de Octubre? Festejamos la introducción en América de los secuestros extorsivos. El asesino Hernán Cortés secuestró y mató a Moctezuma a pesar de que los aztecas pagaron un rescate de toneladas de oro y plata. Lo mismo hará su compañero Pizarro con Atahualpa en el Perú. La conquista le costó a América 80 millones de vidas que quedaron en las minas, en los obrajes, en las haciendas, para enriquecer al reino de España y a los banqueros europeos. Pero de entrada nomás pintó la rebelión y el caballo, traído por los españoles para dominar, fue adoptado por los nativos que se formaron las caballerías rebeldes de los ejércitos libertadores como el de Tupac Amaru, que les metió miedo a los conquistadores y los obligó a cambiar su política de explotación y genocidio. Hoy a más de 500 años, la conquista sigue y sigue la lucha desigual de los mapuches contra el emporio Benetton, dueño de 900.000 hectáreas en la Patagonia. En este territorio entrarían varios estados europeos, pero no les alcanza y quieren quitarle la poca tierra que les quedó a nuestros habitantes originarios después del saqueo de Roca y sus secuaces. ¡Nunca Más día de la Raza! ¡No festejemos el saqueo, la violación y el asesinato! ¡Recordemos cada 11 de octubre a los que nos antecedieron en esta tierra y que enseñaron a sus hijos a cuidarla porque, como dice un proverbio mapuche, nadie es dueño de la tierra, la recibe en préstamo cuando nace y la debe devolver a la naturaleza más próspera y fértil cuando se va. Fuente: http://www.elhistoriador.com.ar/

Carlos Alonso en el Infierno

Se inauguró la muestra Carlos Alonso en el Infierno en el Museo Genaro Pérez de Córdoba. La misma se podrá visitar hasta el mes de Diciembre.

A no perderse la obra del MAESTRO!!!!!!!!!!!!!

Sergio Camporeale - El gran Zoo

Sergio Camporeale - El Gran Zoo RO Galería de Arte Inauguración: 30 de septiembre a las 19 hs

Uno de los grandes maestros de la pintura Argentina. Vale la pena visitar esta muestra

La muestra podrá visitarse de lunes a viernes de 11 a 20 hs. Paraná 1158, Ciudad de Buenos Aires- (4815-6467)

www.roart.com.ar

Que vuelque la sombra

Que vuelque la sombra Su prisma ciego. Luna que transita Mi espacio cósmico. Establezcamos poderes para comunicarnos. La sal, un anillo de plata, El símbolo, la pobreza. El mismo que observa Es el observado Y el círculo lo cierra su causal infinito. Miles de pájaros Vuelan hacia allí, No encaja el último puzzle Y queda abierta la esperanza. La puerta sin llave, La cerradura, El llamador de ángeles Que me avisa Llegó la hora deseada, El instante esperado, El viento que lame Mi piel, que seca Y de sosiego. Mi canto te espera la mañana siguiente Recostada en la cama Con el sol entrando en tu cuerpo Blanca y brillante Contorneada de luz. El vaso de whisky lamido de rouge Púrpura, luminoso, Fuego, Pasión que me lleva. Y ahora sos vos quien me lava, Quien baña mis recuerdos Y escribe mi historia. La que seca mi mente Y describe mi pasado. Solo me dejo llevar, Nada más me entrego. Decido suicidarme en tu vientre, Comer tus pechos, Regalarte mi yo, mi self, Mi espíritu. Otra vez la profecía Y la razón, El coloquio de expertos en amor, en pasión. Camino tu sendero, corro por ti Y muero, En el suave lecho de tu rio. Foto: Eduardo Osorio http://www.boliviaweb.com/photography/osorio.htm

Mis lágrimas vuelan

Mis lágrimas vuelan. Saltan al vacío y se estrellan suicidas, groseras. Quizás su único propósito sea el de volar, escapar sin motivo. No son de alegrías ni de tristezas, no pertenecen a llantos ni a risas. Mis lágrimas locas planean sin alas y mojan, dejan su marca, se evaporan, dibujan, molestan. Mis ángeles lágrimas son pocas. Dos, tres, a lo sumo cuatro. Se escurren por entre mis ojos pegan su salto mortal, hermoso a veces las veo volar entre la gente y nadie las ve, nadie las sigue. Quedan tendidas sobre el asfalto esperando que el sol las lleve. Mis lágrimas vuelan no siguen el eterno camino ojo, mejilla, boca, mentón. Ellas se lanzan al ataque, golpean sin respuesta, se acuestan en baldosas esperando la muerte.

Con las alas del alma

Eladia Blazquez Este es un pequeño homenaje a la MUJER POETA que le puso letra y música a Buenos Aires. Chau Eladia, nos vemos arriba. EL CORAZÓN AL SUR Nací en un barrio donde el lujo fue un albur, por eso tengo el corazón mirando al sur. Mi viejo fue una abeja en la colmena, las manos limpias, el alma buena. Y en esa infancia, la templanza me forjó, después la vida mil caminos me tendió y supe del magnate y del tahúr, por eso tengo el corazón mirando al sur. Mi barrio fue una planta de jazmín, la sombra de mi vieja en el jardín, la dulce fiesta de las cosas más sencillas y la paz en la gramilla de cara al sol... Mi barrio fue mi gente que no está las cosas que ya nunca volverán si desde el día que me fui, con la emoción y con la cruz ¡yo sé que tengo el corazón mirando al sur!... La geografía de mi barrio llevo en mí, será por eso que del todo no me fui: la esquina, el almacén, el piberío... los reconozco...son algo mío. Ahora sé que la distancia no es real y me descubro en ese punto cardinal volviendo a la niñez desde la luz, teniendo el corazón mirando al sur... CON LAS ALAS DEL ALMA Con las alas del alma desplegadas al viento, desentraño la esencia de mi propia existencia sin desfallecimiento, y me digo que puedo como en una constante y me muero de miedo, pero sigo adelante. Con las alas del alma desplegadas al viento, porque aprecio la vida en su justa medida al amor lo reinvento, y al vivir cada instante y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande, con las alas del alma desplegadas al viento. Con las alas del alma desplegadas al viento, más allá del asombro me levanto entre escombros sin perder el aliento y me voy de las sombras con algún filamento y me subo a la alfombra con la magia de un cuento. Con las alas del alma desplegadas al viento, atesoro lo humano cuando tiendo las manos a favor del encuentro por la cosa más pura, con la cual me alimento por mi pan de ternura, con las alas del alma desplegadas al viento. Con las alas del alma desplegadas al viento, ante cada noticia de estupor, de injusticia, me desangro por dentro y me duele la gente, su dolor, sus heridas, porque así solamente interpreto la vida. Con las alas del alma desplegadas al viento, más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento guardaré del que escribe su mejor pensamiento quiero amar a quien vive con las alas del alma desplegadas al viento, al viento, al viento... Para conocer más a esta ARTISTA ARGENTINA podés entrar en: http://eladiablazquez.iespana.es/

BlogDay 2005

A través de weblog.clarin me enteré de este día donde todos nos podemos encontrar, contactarnos y conocer otros blogs. ¿Qué es el BlogDay? El BlogDay es el día de los blogueros, ha sido creado para que los blogueros conozcan otros blogueros, de otros países y de otros centros de interés. El 31 de agosto es el día en el que los blogueros dan a conocer otros autores. Así de sencillo. ¿Qué ocurrirá durante el BlogDay? Toda la jornada del 31 de agosto, los blogueros en el mundo entero postearán un artículo recomendando 5 nuevos blogs, preferentemente blogs diferentes a su propia cultura, punto de vista y posición. Así, ese día, el 31 de agosto, los lectores descubrirán otros autores alejados de su entorno habitual. Es un día para descubrir nuevos blogueros y nuevas experiencias. Mis recomendados: http://www.brokenkode.com Porque me encantó la gráfica y la dinámica del sitio. http://www.elpeorblog.com Sin duda, me llamó la atención el nombre y cuando entré..... no me equivoqué. http://www.anonimo-pm.blogspot.com Hermosos escritos en prosa. Con mucho corazón. http://www.jzanella.blogspot.com Vale la pena ver las fotos y leer los comentarios. Me pude trasladar al Machu Pichu con solo verlas. http://www.vecindadgrafica.com/blogVecindad/ Un blog super útil para todos los diseñadores y amantes de las artes gráficas en general. Contiene mucha información. Acordate que hoy es el día

BlogDay

http://technorati.com/tag/BlogDay2005

http://blogday.wikispaces.org/

Gordas amadas en el tiempo I

Gorda 1 Dibujo hecho con modelo en vivo. "Azul, azul como el cielo de tu espalda y el mar de tus piernas" Gorda 2 Dibujo hecho con modelo en vivo. "sentate en el corazón, sacate la máscara de la belleza plástica"

Gordas amadas en el tiempo II

Gorda 3 Dibujo hecho con modelo en vivo. "Tus curvas envolvieron mis pinceles y hacían que los contornos fluyeran desesperados"

Gorda 4 Dibujo hecho con modelo en vivo.

"Descansa sobre tu humanidad... para despertar en tu sueño"

Me pienso

Me pienso, me escribo, me salgo, me lloro, me clavo la aguja del tiempo y espero dormido, espero despierto. Me calmo, me anido, me callo, me siento, me pongo la gorra turbante sombrero de niño y salgo de frente, camino y me tiño. Me pinto, me lavo, me digo, me escucho, me aliento, me privo, me calzo las botas zapatos ojotas y vuelo a mi nido. Me olvido, me muero, me revivo, me saco la foto del cuerpo y respiro. Me clausuro, me inhibo, me tiento, me sigo, me busco en tu boca oreja ceja piel, carnada de pez, olivo de fruta bella, pan de comida seca. Me acuesto, me sueño, me estanco, me lavo las manos pies cara ojos, cuello de madre alterada, esquina de vientre buscada, mil hojas, milanga. Me como, me oreo, me seco, me quemo, me suelto en campo hogar montaña, sueño perdido y soñado, pétalo de niño, huérfano de amores, quirófano de sal y vinagre. Me encuentro, me calmo, me camino, me como, inconsciente a aprendizaje, la luna de estiércol, la cama manchada, los gritos, las peleas, los muertos. Me estrujo, me salgo, me río, me consuelo, me compro un juguete capricho deseo, me aniño, me veo, me mato, me quiero.

Tal vez la casa resultaba chica

Tal vez la casa resultaba chica, Pañuelito de amor, nidito cuadrado. El tiempo se encargó de hablarnos, De decirnos lo que no queríamos escuchar. De las miradas ciegas, de los escasos placeres. La comida fria sobre el plato azul. Inventábamos rincones para escaparnos, Hablar de cualquier cosa, compartir nada. Las alegrías mínimas ya se nos habían ido, Después, casi al final, se fueron los sueños. Recordá, remontábamos todas las mañanas Un barrilete sin viento ni cordel, Un pobre espectro desconsolado. La casa era chica y nosotros también. Nos alcanzó la angustia y no supimos qué hacer. No pudimos echarla más. Entonces la hicimos cómplice de nuestro fracaso, De nuestro sin sabor, sin valor. Quiero pedirte perdón por no saber, Por haberte amado tanto y ya no, Por las horas que ganamos de la mano Caminando hacia la nada, hacia nuestro lugar Con nada. Nuestra pequeña casa está llena Y ya no tenemos lugar para nosotros. Fuimos los únicos entre todas las cosas En no saber o no querer ocupar nuestro espacio. Tal vez nunca lo quisimos.

En la chica pieza chica

En la chica pieza chica colchón acobardado, mesita de luz renga, colgaba mi esqueleto azul marino las tardes de semana cansado de rutinapapeles, rutinasubte, rutinasolo. Entraba en la zona perdida del área grande donde todo era penal, hasta la mano. Aquella que rozaba mis mejillas, que moría entre las sábanas, que cebaba mate. La misma que en domingos de otoño respiraba depresiones y acompañaba suspiros con la cruel música de la heladera. La vida se nos vino como el techo, de a poco. Primero fue la pintura, descascarada. después un poco de revoque y al final se nos cayó todo y nos hizo mierda contra el piso.

Calle del Angel

Comprobar que los domingos de invierno son iguales en otras ciudades calmó un poco mi melancolía. Giré en la calle del Angel, gris y humedad, foto blanco y negro, olor a siglos pasados, pesados. Te descubrí caminando, sola y solo, desprovisto de canción, falto de palabra, imperdonablemente triste. Garúa cruel que llora el barrio Gótico, sin el calor de lo conocido, adrenalina de lo nuevo, esperando el zarpazo por sorpresa. Fuimos hasta el Roma, sobre el Paseo de Gracia, algo menos gris, con costura paqueta, bordado, surfilado a mano. Tomamos café tras café, cigarrillo a cigarrillo. Hablamos de cualquier cosa entre idiomas conocidos y manos en el aire. Escribimos números, mails. saludamos y nos fuimos. Yo al tren, estación Sans. Vos, no se quizás volviste a tu país donde hablar es más fácil, donde el tocar no te duele. A veces me acuerdo, cuando estoy solo no tanto de vos, sí de tu acento, te escucho. El ángel nos cuida.

Alejandra Pizarnik

Alejandra 2

Alejandra Pizarnik

Alejadra 1

Un poco de Alejandra Pizarnik

Dos poemas de Alejandra Pizarnik como para ir entrando en calor con esta poetisa que nos dejó toda su desesperación y todo su amor "La Tierra Más Ajena" (Bs As, Botella de Mar, 1955) LEJANÍA Mi ser henchido de barcos blancos. Mi ser reventando sentires. Toda yo bajo las reminiscencias de tus ojos. Quiero destruir la picazón de tus pestañas. Quiero rehuir la inquietud de tus labios. Porqué tu visión fantasmagórica redondea los cálices de estas horas? NOCHE correr no sé donde aquí o allá singulares recodos desnudos basta correr! trenzas sujetan mi anochecer de caspa y agua colonia rosa quemada fósforo de cera creación sincera en surco capilar la noche desanuda su bagaje de blancos y negros tirar detener su devenir

De lo mejor del 2004 en dibujo

En RO Galería de Arte se exhibe la muestra de Carlos Alonso y Guillermo Roux. Dos de los mejores artistas argentinos vivos de todos los tiempos. Sin duda no hay que perdérsela. Lamentablemente durante el mes de enero la galería permanece cerrada. Les sugiero que se inscriban en su página para recibir info de innauguraciones ya que esta galería tiena a Alonso en exclusiva. RO Galería de Arte está en Paraná 1158 Buenos Aires www.roart.com.ar Es un goce para los sentidos!!!!!

El Piquete

Me marcaba de costado como ofreciendo la línea. Bajaba la cabeza, acomodaba su negra porra negra y estiraba la blusita pop hasta el ombligo. El 184 amenazaba con entrar en provincia. El piquete nos cambió de recorrido. Saavedra había dejado de ser un puente, era un horno quemado con humo de gomas y olor a sobaco. Con pollos de gente y servilletas de tela pintadas al aerosol. Bajó su puerta por el cuerpo y miró hacia el fondo, escondiendo su infinito en anteojos de plástico. Corrimos juntos, cruzamos juntos, olimos juntos el hambre y la miseria. Y se perdió entre bocanadas negras y banderas argentinas. Yo imaginé todo, ella, creo, solo necesitaba comida.

La poesía que acompaña mis días

41/03 En el lenguaje te encuentro Piel y luz. Tu nombre me habla, Reflejo de vidrio esmerilado. Y es entonces cuando entro solo, despacio, Acaricio la voz de tu almohada Y dejo caer mi cabeza. Apago la luz, Beso la mano, Suspiro aire nuevo. Mañana te encontraré otra vez, Para saberte nueva.